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7 novembre 2010 7 07 /11 /novembre /2010 15:57

Rainer Maria Rilke (1875–1926) »Rilke auf seinem Sofa»

 

Des livres… chère amie, s’il vous en manquait, faites-moi signe… Mais je suppose que vous aimiez plutôt vous recueillir sous la douceur inédite de vos paupières closes ; jamais aucune page ne nous touchera de si près. Rainer Maria Rilke, lettre à Yvonne von Wattenwyl, de l’Hôtel Foyot, Paris, 25 février 1925. »Rilke auf seinem Sofa« im Schloß Muzot Zeichnung (Aquarell u. Bleistift) von Baladine Klossowska, mit eigenhändigem Gedicht von Rilke, 1922.


 

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commentaires

Lika 10/11/2010 13:31


Il devait faire bien noir, en mamaison, quand j'ai parlé de noir de fumée. Il y a du vert, là-dedans, je m'en aperçois à la lumière du jour -le soleil a du bon, quand même.
Pour ton anniversaire - ton mail affichait l'adresse informtique d'une myriade de personnes - ce sera pour ma part, la commande, chez Gisela (déjà fait... mais c'est quel jour, au juste, ton niv.
?), de ton "Comme seuls savent aimer les femmes". Ce sera donc un cadeau pour moi surtout...


Lika 07/11/2010 22:57


Ce n'est pas à toi non plus qu'on pourrait écrire "S'il vous en manquait, faites-moi signe"... On a déjà une petite bibliothèque avec ceux que tu as écrit, sous tous les pseudo imaginables...
J'aime bien les rouges de cette esquisse. Avec ce noir de fumée, voilà qui me plaît bien. Tschüss


Une Petite Rue D’Angoulême

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il devient écrivain

strindberg-copie-1.jpg

« Toujours allongé sur son canapé, il se sent pris d’une fièvre inhabituelle et tandis qu’elle se poursuit dans son corps, sa tête travaille à mettre en ordre d’anciens souvenirs, à élaguer certaines choses et à en rajouter certaines autres. De nouveaux personnages secondaires se présentent, il les voit se mêler à l’action, il les entend parler. C’est comme s’il les voyait sur la scène. Deux ou trois heures plus tard il avait une comédie en deux actes toute prête dans la tête. C’était un travail à la fois douloureux et voluptueux, si on pouvait appeler cela du travail, car cela se faisait tout seul, sans l’intervention de sa volonté et sans qu’il y fût pour rien. Mais à présent il fallait l’écrire. La pièce fut achevée en l’espace de quatre jours. Il allait et venait entre son bureau et le canapé où, par intervalles, il s’effondrait comme une loque. » (August Strindberg)

valentine

renee-2-copie-2.jpg

Ma grand-tante s’appelait Valentine. Elle vivait en solitaire à Fontbouillon, une campagne reculée, perdue, elle vivait ? — c'est un bien grand mot, je crois que je devrais plutôt dire qu’elle rêvait. Chaque jour elle s’habillait très élégamment, comme si ç’avait été un dimanche. Elle sortait peu. Elle regardait simplement la petite route qui passait devant sa porte, — où aurait-elle pu aller ? Les maris étaient morts depuis longtemps et son fils s’obstinait à vivre dans sa folie. Valentine s’asseyait à son piano et jouait ses nocturnes. La vie de Valentine est un immense, cruel et déchirant nocturne. Il y a longtemps que je pense à écrire le roman de sa vie absente. Fleur fanée d’un souvenir lointain et douloureux.

en voyage

KafkaMan

On arrive sur la grande place dès les premières heures, et tout est encore dans le tendre déploiement du rêve ; le jour est plus que le jour, — et la nuit moins que la nuit. Les pigeons égrènent la ponctuation subtile et mouvante de leur tourbillonnante quête d’horizons. Le ciel descend au milieu des murs, et les jeunes ombres s’étirent derrière les fenêtres. On est devant les vieilles procuraties, et le cœur s’absente de soi-même. On devient le voyageur de son désir — étranger au pays de ses errances.

l’écriture

wassermann

Il faudrait calculer le secret rapport entre la main et la pensée, — je ne suis pas sûr non plus que ce soit la pensée qui s’avance jusque dans la main, — c’est autre chose, peut-être simplement l’élan, la mise en mouvement de ce rapport justement, qui reste suspendu dans le fil courbe de la plume, et la respiration viendrait de ce qu’il faut tout de même, de temps en temps, tremper la plume dans le lac sombre de l’encrier. Peut-être les pensées sont-elles justement tout au fond dans l’encrier ? petites sirènes d’argent.