J’ai mis du temps, mon dieu ! tant de temps pour découvrir Gérard (quelquefois il suffit de dire « Gérard » pour savoir de qui on parle…), et ses Petits châteaux, précieux, sont ceux que l’on garde dans les Espagnes rougeoyantes nichées au fond de notre cœur (Mon doux pays des Espagnes / Qui voudrait fuir ton beau ciel, / Tes cités et tes montagnes, / Et ton printemps éternel ?). Gérard de Nerval, Petits châteaux de Bohême, prose et poésie, Eugène Didier, Éditeur, au 6, rue des Beaux-Arts, Paris, MDCCCLIII, in-32 de 96 pages, faisant partie de la collection Éditions Diamant. La Bibliographie de la France du 1er janvier 1853 enregistrera le volume au titre de l’année 1852 ; plusieurs exemplaires porteront cette date sur leur couverture. Le contrat avec l’éditeur Didier avait été signé le 14 décembre 1852 (notice de Jean-Luc Steinmetz dans l’édition des Œuvres complètes, volume III, La Pléiade, Gallimard, 1993). Pour lire l’ouvrage en taille normale, il suffit, théoriquement, de laisser glisser le curseur « petite main » sur les pages et de cliquer sur le petit écran situé au-dessous au milieu de la bande grise qui apparaît miraculeusement en pied d’ouvrage — on n’arrête guère le progrès, n’est-ce pas ? par ces temps… Un immense, immense merci à Madame Gallica de l’honorable Bibliothèque nationale de France !
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Une Petite Rue D’Angoulême
- : le ciel au-dessus de la rue
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- : petites proses journalières, citations, musiques, ou bouts de films.
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il devient écrivain
« Toujours allongé sur son canapé, il se sent pris d’une fièvre inhabituelle et tandis qu’elle se poursuit dans son corps, sa tête travaille à mettre en ordre d’anciens souvenirs, à élaguer certaines choses et à en rajouter certaines autres. De nouveaux personnages secondaires se présentent, il les voit se mêler à l’action, il les entend parler. C’est comme s’il les voyait sur la scène. Deux ou trois heures plus tard il avait une comédie en deux actes toute prête dans la tête. C’était un travail à la fois douloureux et voluptueux, si on pouvait appeler cela du travail, car cela se faisait tout seul, sans l’intervention de sa volonté et sans qu’il y fût pour rien. Mais à présent il fallait l’écrire. La pièce fut achevée en l’espace de quatre jours. Il allait et venait entre son bureau et le canapé où, par intervalles, il s’effondrait comme une loque. » (August Strindberg)
valentine
Ma grand-tante s’appelait Valentine. Elle vivait en solitaire à Fontbouillon, une campagne reculée, perdue, elle vivait ? — c'est un bien grand mot, je crois que je devrais plutôt dire qu’elle rêvait. Chaque jour elle s’habillait très élégamment, comme si ç’avait été un dimanche. Elle sortait peu. Elle regardait simplement la petite route qui passait devant sa porte, — où aurait-elle pu aller ? Les maris étaient morts depuis longtemps et son fils s’obstinait à vivre dans sa folie. Valentine s’asseyait à son piano et jouait ses nocturnes. La vie de Valentine est un immense, cruel et déchirant nocturne. Il y a longtemps que je pense à écrire le roman de sa vie absente. Fleur fanée d’un souvenir lointain et douloureux.
Articles Récents
en voyage
On arrive sur la grande place dès les premières heures, et tout est encore dans le tendre déploiement du rêve ; le jour est plus que le jour, — et la nuit moins que la nuit. Les pigeons égrènent la ponctuation subtile et mouvante de leur tourbillonnante quête d’horizons. Le ciel descend au milieu des murs, et les jeunes ombres s’étirent derrière les fenêtres. On est devant les vieilles procuraties, et le cœur s’absente de soi-même. On devient le voyageur de son désir — étranger au pays de ses errances.
l’écriture
Il faudrait calculer le secret rapport entre la main et la pensée, — je ne suis pas sûr non plus que ce soit la pensée qui s’avance jusque dans la main, — c’est autre chose, peut-être simplement l’élan, la mise en mouvement de ce rapport justement, qui reste suspendu dans le fil courbe de la plume, et la respiration viendrait de ce qu’il faut tout de même, de temps en temps, tremper la plume dans le lac sombre de l’encrier. Peut-être les pensées sont-elles justement tout au fond dans l’encrier ? petites sirènes d’argent.
