qu’est-ce que l’amour

<< morgan library, new york où écrire un roman russe >>

15 février 2010 1 15 /02 /février /2010 00:07

Il y a très longtemps que je n’ai pas revu ce film prodigieux, — d’ailleurs ce n’est peut-être pas un film, mais plutôt une terrible dramaturgie (il y a très peu de dramaturges cinéastes mais Carl Theodor Dreyer en est un, comme John Ford). C’est encore l’histoire d’une femme qui rêve (un peu à la manière de l’Hedda Gabler d'Ibsen) et qui sent l’amour se perdre et lui échapper. Elle n’en finit pas de le savoir, mais elle ne parvient pas à le comprendre. Gertrud traverse les salons froids et austères de son infini désenchantement. Qu’est-ce que l’amour — on ne met pas de point d’interrogation dans ce cas-là, on laisse la phrase épouser l’incertitude d’une vie. Gertrud nous ravit notre propre élan.

Partager cet article

Repost0

- dans écritures
commenter cet article …

<< morgan library, new york où écrire un roman russe >>

commentaires

Lika

18/02/2010 00:35

En prep d'Idhec, "Dies Irae" avait été une révélation. Devenu mon film-culte.Un copain, qui avait une vespa, m'avait amenée le voir à Montrouge dans un petit ciné-club de quartier, et nous étions surpris qu'ils se sentent honorés de notre visite de petits merdeux, quand eux, c'était la passion du cinéma qui les habitait, et qu'ils dépensaient une énergie folle à dégotter des films introuvables dans les salles, et à les passer dans leur pauvre garage... Or "Gertrud", je n'avais pas accroché. "Ordet", non plus, (non pas vraiment.Je me demande bien pourquoi, et aujourd'hui, cent ans après, tu me donnes une grande envie de le voir !

Répondre

Une Petite Rue D’angoulême

Blog : le ciel au-dessus de la rue
Description : petites proses journalières, citations, musiques, ou bouts de films.
Contact

visites

Recherche

il devient écrivain

« Toujours allongé sur son canapé, il se sent pris d’une fièvre inhabituelle et tandis qu’elle se poursuit dans son corps, sa tête travaille à mettre en ordre d’anciens souvenirs, à élaguer certaines choses et à en rajouter certaines autres. De nouveaux personnages secondaires se présentent, il les voit se mêler à l’action, il les entend parler. C’est comme s’il les voyait sur la scène. Deux ou trois heures plus tard il avait une comédie en deux actes toute prête dans la tête. C’était un travail à la fois douloureux et voluptueux, si on pouvait appeler cela du travail, car cela se faisait tout seul, sans l’intervention de sa volonté et sans qu’il y fût pour rien. Mais à présent il fallait l’écrire. La pièce fut achevée en l’espace de quatre jours. Il allait et venait entre son bureau et le canapé où, par intervalles, il s’effondrait comme une loque. » (August Strindberg)

valentine

Ma grand-tante s’appelait Valentine. Elle vivait en solitaire à Fontbouillon, une campagne reculée, perdue, elle vivait ? — c'est un bien grand mot, je crois que je devrais plutôt dire qu’elle rêvait. Chaque jour elle s’habillait très élégamment, comme si ç’avait été un dimanche. Elle sortait peu. Elle regardait simplement la petite route qui passait devant sa porte, — où aurait-elle pu aller ? Les maris étaient morts depuis longtemps et son fils s’obstinait à vivre dans sa folie. Valentine s’asseyait à son piano et jouait ses nocturnes. La vie de Valentine est un immense, cruel et déchirant nocturne. Il y a longtemps que je pense à écrire le roman de sa vie absente. Fleur fanée d’un souvenir lointain et douloureux.

en voyage

On arrive sur la grande place dès les premières heures, et tout est encore dans le tendre déploiement du rêve ; le jour est plus que le jour, — et la nuit moins que la nuit. Les pigeons égrènent la ponctuation subtile et mouvante de leur tourbillonnante quête d’horizons. Le ciel descend au milieu des murs, et les jeunes ombres s’étirent derrière les fenêtres. On est devant les vieilles procuraties, et le cœur s’absente de soi-même. On devient le voyageur de son désir — étranger au pays de ses errances.

l’écriture

wassermann

Il faudrait calculer le secret rapport entre la main et la pensée, — je ne suis pas sûr non plus que ce soit la pensée qui s’avance jusque dans la main, — c’est autre chose, peut-être simplement l’élan, la mise en mouvement de ce rapport justement, qui reste suspendu dans le fil courbe de la plume, et la respiration viendrait de ce qu’il faut tout de même, de temps en temps, tremper la plume dans le lac sombre de l’encrier. Peut-être les pensées sont-elles justement tout au fond dans l’encrier ? petites sirènes d’argent.

le ciel au-dessus de la rue