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11 janvier 2010 1 11 /01 /janvier /2010 11:13
amiel 2
Éprouvé aujourd'hui que le texte écrit, les ratures et les variantes hébétaient l’imagination et paralysaient la verve. Quand j’avais cherché longtemps en scribe, le crayon à la main, je me levais et après trois tours de chambre, la chose venait librement d’elle-même. La poésie doit être chantée ou dictée ; l’effort laborieux de l’homme courbé sur son pupitre l’effarouche et la met en fuite. Quand l’œil est fasciné par les caractères graphiques, l’esprit ne vole plus, et se traîne seulement. Il faut parler sa pensée et chanter ses rêves ; l’improvisation et la dictée sont des libératrices du talent. Je m’en aperçois un peu tard. (Henri Frédéric Lamiel, Journal intime, 19 novembre 1877)

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commentaires

Lika 15/01/2010 01:57


Oui, c'est cela qui me gêne : le "il faut" de Lamiel...


jean-paul 14/01/2010 01:34


je suis bien d'accord, mille fois d'accord, chacun sa chacunière bien sûr. Ce qu'Amiel conseille simplement, c'est peut-être de lever juste un peu le nez de dessus sa feuille, et d'aller faire un
tour, — le monde existe ! (toto lariflette)


Lika 14/01/2010 00:14


Le poète Jean-Pierre Rosnay serait de cet avis.
Mais à chaque écrivain sa voie pour parvenir à l'authenticité. Et cela peut demander des outils différents, selon l'objet à former...

Ce qui paralyse l'un va stimuler l'autre. Personne ne travaille de la même façon


Une Petite Rue D’Angoulême

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  • : petites proses journalières, citations, musiques, ou bouts de films.
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il devient écrivain

strindberg-copie-1.jpg

« Toujours allongé sur son canapé, il se sent pris d’une fièvre inhabituelle et tandis qu’elle se poursuit dans son corps, sa tête travaille à mettre en ordre d’anciens souvenirs, à élaguer certaines choses et à en rajouter certaines autres. De nouveaux personnages secondaires se présentent, il les voit se mêler à l’action, il les entend parler. C’est comme s’il les voyait sur la scène. Deux ou trois heures plus tard il avait une comédie en deux actes toute prête dans la tête. C’était un travail à la fois douloureux et voluptueux, si on pouvait appeler cela du travail, car cela se faisait tout seul, sans l’intervention de sa volonté et sans qu’il y fût pour rien. Mais à présent il fallait l’écrire. La pièce fut achevée en l’espace de quatre jours. Il allait et venait entre son bureau et le canapé où, par intervalles, il s’effondrait comme une loque. » (August Strindberg)

valentine

renee-2-copie-2.jpg

Ma grand-tante s’appelait Valentine. Elle vivait en solitaire à Fontbouillon, une campagne reculée, perdue, elle vivait ? — c'est un bien grand mot, je crois que je devrais plutôt dire qu’elle rêvait. Chaque jour elle s’habillait très élégamment, comme si ç’avait été un dimanche. Elle sortait peu. Elle regardait simplement la petite route qui passait devant sa porte, — où aurait-elle pu aller ? Les maris étaient morts depuis longtemps et son fils s’obstinait à vivre dans sa folie. Valentine s’asseyait à son piano et jouait ses nocturnes. La vie de Valentine est un immense, cruel et déchirant nocturne. Il y a longtemps que je pense à écrire le roman de sa vie absente. Fleur fanée d’un souvenir lointain et douloureux.

en voyage

KafkaMan

On arrive sur la grande place dès les premières heures, et tout est encore dans le tendre déploiement du rêve ; le jour est plus que le jour, — et la nuit moins que la nuit. Les pigeons égrènent la ponctuation subtile et mouvante de leur tourbillonnante quête d’horizons. Le ciel descend au milieu des murs, et les jeunes ombres s’étirent derrière les fenêtres. On est devant les vieilles procuraties, et le cœur s’absente de soi-même. On devient le voyageur de son désir — étranger au pays de ses errances.

l’écriture

wassermann

Il faudrait calculer le secret rapport entre la main et la pensée, — je ne suis pas sûr non plus que ce soit la pensée qui s’avance jusque dans la main, — c’est autre chose, peut-être simplement l’élan, la mise en mouvement de ce rapport justement, qui reste suspendu dans le fil courbe de la plume, et la respiration viendrait de ce qu’il faut tout de même, de temps en temps, tremper la plume dans le lac sombre de l’encrier. Peut-être les pensées sont-elles justement tout au fond dans l’encrier ? petites sirènes d’argent.