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15 janvier 2010 5 15 /01 /janvier /2010 13:11
deuxieme-amour.jpg
« Un jour, alors que j’étais justement dans cet état d’esprit où l’on méprise toute sentimentalité, parce qu’on a un besoin urgent d’argent et que l’on est disposé à traiter de sentimental un sentiment comme la piété, je promis à un éditeur d’écrire l’histoire de mon premier amour. Cette histoire remontait à dix-sept ans, elle avait été conservée dans ma mémoire comme une fleur dans un livre, n’avait jamais été consultée et jamais dérangée dans son honorable position ; elle se trouvait certes dans ma mémoire, comme on dit, mais le souvenir est autre chose : il est actif, il scrute, exhorte, ne cherche jamais à faire revivre le premier amour. C’est seulement quand je me suis décidé à le décrire qu’il s'est animé, qu’il a reçu des couleurs, s’est actualisé, a visiblement coloré chacune de mes heures, et c’était comme si de cette façon agréable, sublime, il me faisait des reproches — les reproches que l’on attend à propos d'un premier amour. » (in Le deuxième amour, traduction de Jean Ruffet)

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commentaires

Lika 17/01/2010 01:24


C'est tout à fait ça, oui.
Moi qui aime tant Joseph Roth, je n'ai pas lu Le Deuxième Amour ! Je le commande demain à Gisela Kaufmann, ma chère libraire de Montmartre. (Vous vous étiez appréciés mutuellement, n'est-ce pas ?)
Pourvu qu'elle ne me dise pas, dédaigneuse, qu'il est mal traduit - elle est si difficile; et mon allemand, perdu (abandonné) dans les oubliettes, je ne sais pas vouloir le délivrer.


Une Petite Rue D’Angoulême

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il devient écrivain

strindberg-copie-1.jpg

« Toujours allongé sur son canapé, il se sent pris d’une fièvre inhabituelle et tandis qu’elle se poursuit dans son corps, sa tête travaille à mettre en ordre d’anciens souvenirs, à élaguer certaines choses et à en rajouter certaines autres. De nouveaux personnages secondaires se présentent, il les voit se mêler à l’action, il les entend parler. C’est comme s’il les voyait sur la scène. Deux ou trois heures plus tard il avait une comédie en deux actes toute prête dans la tête. C’était un travail à la fois douloureux et voluptueux, si on pouvait appeler cela du travail, car cela se faisait tout seul, sans l’intervention de sa volonté et sans qu’il y fût pour rien. Mais à présent il fallait l’écrire. La pièce fut achevée en l’espace de quatre jours. Il allait et venait entre son bureau et le canapé où, par intervalles, il s’effondrait comme une loque. » (August Strindberg)

valentine

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Ma grand-tante s’appelait Valentine. Elle vivait en solitaire à Fontbouillon, une campagne reculée, perdue, elle vivait ? — c'est un bien grand mot, je crois que je devrais plutôt dire qu’elle rêvait. Chaque jour elle s’habillait très élégamment, comme si ç’avait été un dimanche. Elle sortait peu. Elle regardait simplement la petite route qui passait devant sa porte, — où aurait-elle pu aller ? Les maris étaient morts depuis longtemps et son fils s’obstinait à vivre dans sa folie. Valentine s’asseyait à son piano et jouait ses nocturnes. La vie de Valentine est un immense, cruel et déchirant nocturne. Il y a longtemps que je pense à écrire le roman de sa vie absente. Fleur fanée d’un souvenir lointain et douloureux.

en voyage

KafkaMan

On arrive sur la grande place dès les premières heures, et tout est encore dans le tendre déploiement du rêve ; le jour est plus que le jour, — et la nuit moins que la nuit. Les pigeons égrènent la ponctuation subtile et mouvante de leur tourbillonnante quête d’horizons. Le ciel descend au milieu des murs, et les jeunes ombres s’étirent derrière les fenêtres. On est devant les vieilles procuraties, et le cœur s’absente de soi-même. On devient le voyageur de son désir — étranger au pays de ses errances.

l’écriture

wassermann

Il faudrait calculer le secret rapport entre la main et la pensée, — je ne suis pas sûr non plus que ce soit la pensée qui s’avance jusque dans la main, — c’est autre chose, peut-être simplement l’élan, la mise en mouvement de ce rapport justement, qui reste suspendu dans le fil courbe de la plume, et la respiration viendrait de ce qu’il faut tout de même, de temps en temps, tremper la plume dans le lac sombre de l’encrier. Peut-être les pensées sont-elles justement tout au fond dans l’encrier ? petites sirènes d’argent.