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28 novembre 2010 7 28 /11 /novembre /2010 15:51

Rosanna-Schiaffino.jpg

Quand j’ai rencontré Rosanna, voyons voir, c’était au casino d’une station balnéaire de la côte adriatique (j’en ai oublié le nom, mais pas celui de Rosanna) et je venais de perdre mes tout derniers milliers de lire. Il ne me restait que la chemise blanche que j’avais sur le dos. Je portais une paire de pantalons de toile. J’étais nu-pieds. Je buvais mon dernier whisky, assis sur une petite chaise en fer sur la terrasse du belvédère, d’où le front de mer dessinait la ligne étourdissante d’une hanche de femme. Et maintenant ? J’avais dépensé, en une soirée, tout l’argent de ma bourse d’étude, et il ne me restait que les yeux pour pleurer. C’est alors que je fis la rencontre de Rosanna. Elle devait être un peu saoule parce qu’elle riait tout le temps. « Tu vas venir à Rome avec moi », me dit-elle. A Rome ou ailleurs, quelle différence cela faisait-il pour moi ? et je partis donc pour Rome. Rosanna Schiaffino, années soixante.

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commentaires

Lika 09/12/2010 14:50


Gloire ! Je n'ai retrouvé le visage de Rossana Podesta tel que je le connaissais, qu'à la septième ligne qui traite de ma demande de photographie : "Rossana Podesta 1953 Flickr Photo sharing", et
encore à la ligne suivante, enfin, à la ligne suivante encore ! Mais qui va s'intéresser au visage de Rossana Podesta, si semblable au visage de La Dame D'Elche, je vous demande un peu...


Lika 09/12/2010 14:29


Je me suis peut-être trompée : c'était Les voix du silence que devait se trouve les photographie de cette sculpture. Google m'a aidé... après de longs efforts : l s'agit de La Dame d'Elche. Mais il
existe beaucoup de copies de cette sculpture, très différentes les unes des autres; et jamais je ne retrouve cette bouche admirable, l'équilibre parfait des traits du visage de Rossana Podesta.


Lika 09/12/2010 13:55


Moi, c'était Rossana Podesta qui me fascinait. (D'où est remonté ce nom que je pensais avoir oublié ? !) Elle avait exactement le même visage que "La Dame..." (là ma mémoire ne veut rien savoir...
pour l'instant ?)une statue grecque que l'on voyait photographiée dans Le Musée Imaginaire de Malraux. La Dame... Non, décidément, ma mémoire se refuse à dévoiler son nom. Si j'avais pu aller à
Rome avec elle, je ne l'aurais pas oublié, ça c'est sûr.


Une Petite Rue D’Angoulême

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il devient écrivain

strindberg-copie-1.jpg

« Toujours allongé sur son canapé, il se sent pris d’une fièvre inhabituelle et tandis qu’elle se poursuit dans son corps, sa tête travaille à mettre en ordre d’anciens souvenirs, à élaguer certaines choses et à en rajouter certaines autres. De nouveaux personnages secondaires se présentent, il les voit se mêler à l’action, il les entend parler. C’est comme s’il les voyait sur la scène. Deux ou trois heures plus tard il avait une comédie en deux actes toute prête dans la tête. C’était un travail à la fois douloureux et voluptueux, si on pouvait appeler cela du travail, car cela se faisait tout seul, sans l’intervention de sa volonté et sans qu’il y fût pour rien. Mais à présent il fallait l’écrire. La pièce fut achevée en l’espace de quatre jours. Il allait et venait entre son bureau et le canapé où, par intervalles, il s’effondrait comme une loque. » (August Strindberg)

valentine

renee-2-copie-2.jpg

Ma grand-tante s’appelait Valentine. Elle vivait en solitaire à Fontbouillon, une campagne reculée, perdue, elle vivait ? — c'est un bien grand mot, je crois que je devrais plutôt dire qu’elle rêvait. Chaque jour elle s’habillait très élégamment, comme si ç’avait été un dimanche. Elle sortait peu. Elle regardait simplement la petite route qui passait devant sa porte, — où aurait-elle pu aller ? Les maris étaient morts depuis longtemps et son fils s’obstinait à vivre dans sa folie. Valentine s’asseyait à son piano et jouait ses nocturnes. La vie de Valentine est un immense, cruel et déchirant nocturne. Il y a longtemps que je pense à écrire le roman de sa vie absente. Fleur fanée d’un souvenir lointain et douloureux.

en voyage

KafkaMan

On arrive sur la grande place dès les premières heures, et tout est encore dans le tendre déploiement du rêve ; le jour est plus que le jour, — et la nuit moins que la nuit. Les pigeons égrènent la ponctuation subtile et mouvante de leur tourbillonnante quête d’horizons. Le ciel descend au milieu des murs, et les jeunes ombres s’étirent derrière les fenêtres. On est devant les vieilles procuraties, et le cœur s’absente de soi-même. On devient le voyageur de son désir — étranger au pays de ses errances.

l’écriture

wassermann

Il faudrait calculer le secret rapport entre la main et la pensée, — je ne suis pas sûr non plus que ce soit la pensée qui s’avance jusque dans la main, — c’est autre chose, peut-être simplement l’élan, la mise en mouvement de ce rapport justement, qui reste suspendu dans le fil courbe de la plume, et la respiration viendrait de ce qu’il faut tout de même, de temps en temps, tremper la plume dans le lac sombre de l’encrier. Peut-être les pensées sont-elles justement tout au fond dans l’encrier ? petites sirènes d’argent.