Overblog Suivre ce blog
Editer l'article Administration Créer mon blog
31 août 2010 2 31 /08 /août /2010 22:43

Portrait_egon-Schiele_1915.jpg

Walli, le météore rouge et jaune, a quitté sa vie depuis quelques mois. Après un voyage dans les Carinthes jusqu’à Trieste, il s’installe dans la capitale d’Autriche. L’atelier est lumineux, immense, — pas aussi immense que sa peine à vivre. Dans la rue, en face, il rencontre deux sœurs, — Adèle et Edith. Combien y a-t-il donc de femmes sur la terre ? Dispensé d’armée, il fait son service dans l’administration. Il peint, mais le regard ne se laisse pas emprisonner dans les couleurs. En juin, il épouse Edith. Les chaussures noires, les pantalons, la ceinture, la chemise blanche et la cravate ne sont pas à son goût. Quand il ne peint pas, ses mains sont inutiles. Portrait d’Egon Schiele, 1915.

Partager cet article

Repost 0

commentaires

Lika 14/09/2010 16:20


Oui, Kitty, et tu oublies le froissé de la chemise, les cheveux en désordre, le froissé de l'âme peut-être aussi...


kitty 01/09/2010 12:38


Le froissé du pantalon semble fusionner avec le froissé du tableau derrière... troublante unité.


Lika 01/09/2010 02:31


Oui, c'est vrai, ce pantalon est un tantinet trop court, même ainsi relevé par les mains dans les poches. Je reste fascinée par la photographie de Boris Vian debout à côté de son copain "Le major",
qu'il admirait tant.Ils ont l'air d'avoir le même pantalon, mais celui du major a un tombé magnifique. Comment retrouver cette photo ?


Une Petite Rue D’Angoulême

  • : le ciel au-dessus de la rue
  • le ciel au-dessus de la rue
  • : petites proses journalières, citations, musiques, ou bouts de films.
  • Contact

visites

Recherche

il devient écrivain

strindberg-copie-1.jpg

« Toujours allongé sur son canapé, il se sent pris d’une fièvre inhabituelle et tandis qu’elle se poursuit dans son corps, sa tête travaille à mettre en ordre d’anciens souvenirs, à élaguer certaines choses et à en rajouter certaines autres. De nouveaux personnages secondaires se présentent, il les voit se mêler à l’action, il les entend parler. C’est comme s’il les voyait sur la scène. Deux ou trois heures plus tard il avait une comédie en deux actes toute prête dans la tête. C’était un travail à la fois douloureux et voluptueux, si on pouvait appeler cela du travail, car cela se faisait tout seul, sans l’intervention de sa volonté et sans qu’il y fût pour rien. Mais à présent il fallait l’écrire. La pièce fut achevée en l’espace de quatre jours. Il allait et venait entre son bureau et le canapé où, par intervalles, il s’effondrait comme une loque. » (August Strindberg)

valentine

renee-2-copie-2.jpg

Ma grand-tante s’appelait Valentine. Elle vivait en solitaire à Fontbouillon, une campagne reculée, perdue, elle vivait ? — c'est un bien grand mot, je crois que je devrais plutôt dire qu’elle rêvait. Chaque jour elle s’habillait très élégamment, comme si ç’avait été un dimanche. Elle sortait peu. Elle regardait simplement la petite route qui passait devant sa porte, — où aurait-elle pu aller ? Les maris étaient morts depuis longtemps et son fils s’obstinait à vivre dans sa folie. Valentine s’asseyait à son piano et jouait ses nocturnes. La vie de Valentine est un immense, cruel et déchirant nocturne. Il y a longtemps que je pense à écrire le roman de sa vie absente. Fleur fanée d’un souvenir lointain et douloureux.

en voyage

KafkaMan

On arrive sur la grande place dès les premières heures, et tout est encore dans le tendre déploiement du rêve ; le jour est plus que le jour, — et la nuit moins que la nuit. Les pigeons égrènent la ponctuation subtile et mouvante de leur tourbillonnante quête d’horizons. Le ciel descend au milieu des murs, et les jeunes ombres s’étirent derrière les fenêtres. On est devant les vieilles procuraties, et le cœur s’absente de soi-même. On devient le voyageur de son désir — étranger au pays de ses errances.

l’écriture

wassermann

Il faudrait calculer le secret rapport entre la main et la pensée, — je ne suis pas sûr non plus que ce soit la pensée qui s’avance jusque dans la main, — c’est autre chose, peut-être simplement l’élan, la mise en mouvement de ce rapport justement, qui reste suspendu dans le fil courbe de la plume, et la respiration viendrait de ce qu’il faut tout de même, de temps en temps, tremper la plume dans le lac sombre de l’encrier. Peut-être les pensées sont-elles justement tout au fond dans l’encrier ? petites sirènes d’argent.