C’est une sorte de roman. Au début, quand j’ai commencé à l’écrire, il n’en avait pas, — de début, et, de fil en aiguille (quoique ça ne soit pas vraiment du cousu main), je me suis figuré qu’il n’aurait pas davantage de fin. Cette idée me plaisait bien. Comme ça, pendant que je l’écrivais, je n’étais nulle part, et le personnage aussi n’était nulle part. Ça me convenait de vivre, en écrivant, à peu près ce que vivait, — ou ne vivait plus, le personnage. Comme quoi, on se raconte de drôles d’histoires quand on essaye d’écrire un roman. Enfin, ça n’est pas sûr, non plus, que ça soit un roman… seulement, si ça n’est pas un roman, je ne vois pas du tout ce que ça pourrait être. On avance là-dedans dans un vide de l’histoire, d’où ma petite solution provisoire du roman qui ne commence pas avant sa fin, — laquelle, bien sûr, ne peut quand même pas s’achever après son début, — cela va de soi. Vous me suivez, ou pas ? disons que tout le roman est comme dispersé à l’extérieur de ce qu’il raconterait, rejeté dans ses marges en quelque sorte, où il se promène, rêve et oublie comme tout un chacun. C’est vraiment un drôle de lascar, ce roman, vous pouvez m’en croire. Comme seules savent aimer les femmes, roman, L’Escampette éditions (en librairie ce 29 octobre 2010).
/fdata%2F3560926%2Favatar-blog-1137302933-tmpphpTcCtRK.jpeg){kind=avatar}
