J’ai vivement arraché quelques pages, puis je suis allé dans la cuisine pour les jeter. Mais je me suis ravisé ; après tout, il y avait sur ces misérables feuilles de papier un petit bout de ma vie, — un samedi soir vers 1975, quelque part dans la campagne silencieuse du Poitou, sans doute une soirée d’un printemps malencontreux. Pourquoi m’étais-je mis tout à coup à écrire ces quelques souvenirs ? ils étaient aussi vagues que mon présent. A l’époque j’errais sur un campus où des étudiantes rieuses faisaient de la sociologie, du droit, — ou encore de la médecine. A l’époque le monde fleurissait autour de moi, mais je ne parvenais pas à y prendre goût. Une éternelle déception m’interdisait même de songer qu’il pourrait jamais exister le moindre lendemain tant soit peu chantant. J’ai fini par les jeter, ces quelques pages de carnet ; je ne m’en sens pas délivré, tout juste suis-je davantage déconcerté. Emmanuel Bove, Mes amis (illustrations d’André Dignimont, Emile-Paul frères, 1927).